The bottle boat

Когда-то я был маленьким корабликом в бутылочке,
Запуганный таинственным и страшным словом «Шторм».
Застенчиво подглядывал, за синим морем в дырочку,
Мечтая стать отчаянным и дерзким кораблем.

Казалось море тихое, спокойное и ясное,
Причесанное солнышком, умытое дождем.
Зовущее, манящее, ни разу не опасное,
Играло вальсы волнами и пахло ветерком.

Матросы были трезвые, красивые и юные,
И ни за что не думалось, о парусах на дне.
Хотелось мчать дорожками, подветренными, лунными
Туда, где в море виделся Чапаев на коне.

Но как-то пробка выпала из узенького горлышка,
И во все щели хлынула лихая кутерьма.
Взглянул я в карты пристально, и пробрало до донышка,
Ни козыря, ни берега, шестерки и шторма.

И времена матерые, на штурм пошли колоннами,
Ломая мачты стройные, как злость карандаши.
Пришлось рубиться с грозами, размениваться с волнами
И затыкать пробоины мозолями души.

И это море бурное, капризное и властное,
С годами стало будничным, привычным и родным.
И пусть матросы пьяные, а за бортом ненастия
И палуба качается, но сладок горький дым.

Судьба моя тельняшечка, что в небесах журавликом,
Смеется и куражится, уверенная в том,
Что жизнь - игра в бутылочку, бутылочку с корабликом,
Безудержно пьянящая, как океан со льдом…